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jueves, marzo 30, 2006

Viejo, perdón II


Hola pa, aún siento que no me has disculpado. Siempre quise ser tu amigo y tu carácter no me permitió abrazarte como tu amigo. Lo que yo quería era verte sonreír, que me quieras, que me digas que me quieres, que no me digas que soy un problema público. La foto que más me gusta es aquella cuando estamos en la huacachina con Tayo de chibolos y nos abrazas como si fueramos unos trofeos, con mucha fuerza, como diciendo "Estos son mis carajitos, mis chamacos" Pero nunca escuché que me dijeras te quiero, y yo ya no estoy seguro. No sé si llorarías si me muero, pero si sé que te emborracharías y prenderías esos cigarros tristes que sueles fumar cuando estás preocupado, como cuando me fuí de la casa ó cuando me jalaron en la U hace años.
Quisiera que fuéramos mas patas, sé que te gusta cuando te abrazo, cuando caminamos al chifa y apoyo mi mano en tu hombro, como pirañón. Me parece que te diera paz el contacto humano, quiero verte feliz viejo, pero como es jodido cuando me dices que soy un problema y sólo quiero comer un tacu tacu contigo.
Cómo habré sido una mierda de hijo que te decepcioné una vez tras otra, hasta que dijiste "ya no puedo más" y eso me hizo madurar. A veces siento vergüenza de mirarte a la cara luego de haber sido tan hijueputa, no quiero que te mueras sin verme triunfar. Quiero verte acariciar a mis calatitos y vernos a nosotros. Quiero ver mis manos enlazadas con tus canas. No sabes cuánta pena me da verte con las arrugas en la cara, ver que te rajaste tanto por mí y te defraudé y ahora estás solo en parte por mi culpa.
Cuando nos embriagamos nos divertimos y nos hacemos los inteligentes hablando de política mundial e historia universal. Nunca hubo nada que hiciera que te guste realmente no viejo? Una noche borracho me puse a llorar al llegar a casa y no verte más. Que mierda nos pasó pa? Quién nos mató? y porqué chucha nos mataron?
Cuando ingresé a Odontología, me compraste unos magníficos libros de anatomía y todas las noches me enseñabas todo lo que te enseñaron a tí y te sentías orgulloso de tu retoño encaminado. Te imagino en tu cuarto antes de dormir con mi vieja diciéndole lo feliz que te sentías al verme caminando por mi sendero, talvez botaste una lágrima y ella te abrazó y te dijo al oído "la hicimos viejo, el borrego será dentista como tú"
Cuando me fuí de la casa y la vieja me encontró en Arequipa, tu carta fue hermosa, aún la tengo y cuando tomo unos tragos con mi negra se la leo y ella llora de la ternura. Me decías que tu vida no tenía sentido y que la vieja se moría de pena. Que el Tallarín me había buscado en el Bam Bam, en el taco y en Quilca y había arrancado mis posters de nuestro cuarto porque me recordaba y sufría. Recuerdas que me escribiste que comías en un Menú en el centro, y un vendedor de Frunas con una casaca de Jean vieja y pelucón te ofreció sus golosinas y tú me viste en ese muchacho y le invitaste a comer y el se abalanzó sobre una suculenta sopa criolla y se te partió el alma en dos, pagaste la cuenta y te fuíste aguantando esa lágrima cargada de dolor.
Tu y yo, viejo... creo que nunca llegaremos a ser buenos broders pero seguiré intentando acercarme. Nunca dejaré de besarte, algún día pagaré los almuerzos, quiero que te sientas orgulloso de mi conchesumadre. Tengo que apurarme, no quiero perderte viejo, no te hundas que yo no quiero verte mal, quiero que sonrías, si por mí fuera te compro todos los tragos antiguos que quieras, para que sonrías, para que me digas que me quieres pues.
Perdóname si hize que te sintieras un mal padre, la verdad es que siempre fuí un mal hijo. Tu eres el mejor padre del mundo.

lunes, marzo 27, 2006

Crónica del clásico


Buen primer tiempo el del clásico del sábado, el segundo tiempo mediocre. Los grones no sabían que hacer sin su ídolo máximo Flavio Malestri. Las hinchadas se portaron, las entradas estuvieron baratas, habían buenos culos en occidente, me contaron, no pude ir, lo ví con mi hermano y con Don Rón Cartavio.
Ví una fotos en el diario de hoy una foto de unas porristas vestidas de rojo en Matute, como me encantan esas bandidas, estaba esa piernona de rulitos que bailaba en el programa de Gisella. Son lo mejor estas chicas, las anfitrionas haciendo propaganda con sus ropitas todas ceñidas, con cientos de mañucos pululando en la cancha, lo ví a un fotógrafo panzón medio chato tomándoles fotos a unas anfitrionas de espaldas, maldito pajero violador. Para eso se gradúa de periodista, para andar fotografiándole el rabo a las modelos.
Un aprista en paracaídas aterrizó en media cancha haciéndo propaganda de Ollanta, sabía que todos lo mandarían al carajo, la guerra sucia continúa con estos degenerados llamados políticos, hasta los pirañones y fumones los pifiaron, están al final de la cadena alimenticia esos gusanos. Bien insultado, bien cagado, bien apresado, ojalá lo encierren en una celda con Kanko y Balán por gracioso. Fuera mierda!! Fuera mierda!! Fuera mierda!!
Cuando llegó el gol del chemo Ruíz grité como si una loca hubiera dado a luz, mi hermano mortificado no sabía que rascarse echado en el sillón. Luego vino ese champazo del enano Martel, y un PUTAMADRE se escuchó en toda la cuadra, mientras mi broder saltaba como un payaso y mi tío mentaba la madre de alegría a todo el mundo "Gol conchasumare!!, jajajajaja ahora pues jajaj putamadre que golazo, la conchesumadre!! Chuchasumare que buena patada!"
En el entretiempo a freír unas milanesas y a seguir matándonos con el trago, todo el segundo tiempo fué para el olvido, aparte de lo del "ruso" Zubzuck, como me entusiasmó cuando se metió a la cancha y quería meterle el dedo al árbitro porque no paró el juego. Hasta los de la U se asustarón, al boliviano de alianza casi le cae su lapazo por metiche también, perdió la calma mi compare Zubzuck, me hizo recordar aquel equipazo del 93-94... con Nunes, el puma, el león, balán arriba con el matador Baroni y su mano vendada(como me jodió cuando se fue al muni, hijueputa), el ratón Silva, Palito y Reynoso en defensa, y Charún de carrilero y Roberto armando.
Cuando acabó el partido dice que unos maricones de alianza le acestaron un botellazo en la cara al Viejo Nunes, y éste se quería meter a la tribuna para darles su Koprivazo a cada uno, el viejo: "cagón conchaetumadre! voy a agarrar a tu madre a Koprivazos!" se asó el viejo, esa es la garra que falta carajo, la del ruso y del viejo... sino miren a José Mendoza, ese huevón le da lo mismo si gana o pierde la crema, igual a Herrera y otros huevones, pero miren como la luchan Sangoy, Carvallo, el goyo, el zorro, puta falta gente crema en el equipo, sino los goncas pensarán que estamos al mismo nivel. Puro enano en Alianza, para colmo se traen al chileno que no llega ni al metro 60, que abuso, para que busque los cabezasos con los grandotes Olcese, zorrito, chicho, y el boliviano.
Por último, y ese bombo del comando sur? Que tamañazo, parece la panza de Mifflin, y hay como 3 patas que le dan y le dan todo el partido, la crema sin bombos hace mas bulla. Ojalá los siguientes clásicos sean así, con muchas ganas, sin lateralizar tanto, que se dejen de huevadas y a golear.

jueves, marzo 23, 2006

Crónica de una pollada



Las mentadas polladas, tan populares, tan nacionales, tan peculiares. El sábado pasado fuí a una pollada por primera vez. No porque no haya querido sino porque no tuve la oportunidad anteriormente. Un pata la hacía pro fondos porque acababa de nacer su hijo, algo como un baby shower chonguero. Semanas antes me comprometió, llamaba y llamaba para que no falte. No podía faltar, era en San Luis. Fuí a las 9PM, mi pata, que se llama Felipe, ya estaba medio borracho, subimos con recelo con mi hermano a ver que pasaba, como estaba la huevada, habia ambiente o no? Felipe estaba con polo sin mangas mostrando sus brazos felpudinescos, en el 2do piso, donde era el chongo, sus primos y patas de la católica ya estaban colorados de licor y con aliento a vómito. Las flacas estaban sentadas ahuevadas junto a las paredes en sillas blancas de plástico, las clásicas. Felipe era el mas ameno, al toque nos trajo dos "3 x 10" para empezar, hablaba y bailaba con todos, su primo era el DJ con su computadora y el winamp lleno de grupos reggaetoneros, los parlantes estaban demasiado ruidosos pero quien chucha era yo para decir algo. Empiné el codo rápidamente para nivelarme con los guayacoles. Había también un par de franceses, uno llamado Robin y la francesa llamada Nomeacuerdo, que estaba guapa la gringa, buenas glándulas mamarias, pero ha de ser una fea más allá en su patria, estaban haciendo unos estudios antropológicos aquí en Perú. La cosa es que todo el mundo quería comérsela a la gringa, y el francés a la defensiva pensando que todo el mundo quería lornearlo. La gringa parecía que le habían dicho que se moría al día siguiente, bailaba el reaggeton como si fueran aeróbicos o como si fuera taebo, mucha energía, mucha euforia, la pendeja había ido a divertirse y al carajo si no sabía bailar, ahora me doy cuenta porqué dicen que los latinos tenemos sabor, ritmo y esas huevadas que la verdad yo no bailo ni trompo, aunque mi negra dice que me queda por ahí algo de cintura por mover todavía. La cosa es que a la gringa no le faltaba pareja de baile ni pata que le meta floro, la música estaba tan alta que la gringa tenía que acercar su cuerpo al tipo que le hablaba y las tetas se le rebalsaban, claro que yo no miraba nada porque soy fiel a mi negra, pero si veía que a varios estaba que les sudaba la entrepierna. Cuando la franchute salía a bailar, se le iba todo el encanto, parecía una tipa con síndrome de Down, o como si se hubiera inyectado heroína pero directo al cráneo, se movía como Don Pedrito pero con epilepsia. El francés trataba de sonreír ante el ridículo de la flaca pero al terminar cada canción se la llevaba quien sabe a donde, dudo que a meterle lengua, a las escaleras, seguro para decirle que se calme, mientras los borrachos le sacaban filo a sus vergas con tajador para ver quien era el que se la llevaba por ahí. Las cervezas iban y venían y mis billetes se iban sin cuentas ni valor. Era una buena causa y al carajo, sólo importaba irse borracho, o irse con la gringa y apoyar al recién nacido.
A la 1AM estaba con el estómago diarréico y le dije a mi broder que me largaba, me dijo "Vete sólo tío, a la gringa ya casi casi la tengo" Chapé un taxi, borracho, solo, sin gringa, sin mi negra, sin nadie en la casa, ni mierda. Ví a una ex que tuve hace mucho con su nuevo novio, apenas la reconocí, me hizo adiós y yo intentaba reconocerla, al día siguiente supe que era ella.
A la gringa se la comió su coterráneo.

viernes, marzo 17, 2006

Presidente saliente


Alejandro Celestino Toledo Manrique, es su nombre. Quesito y las mil chapas que tiene, lo hacen mas conocido. Yo tuve que votar por él en la segunda vuelta para que no salga Caballo Loco, prefería en ese entonces ver a un desconocido que a una rata conocida. Mis viejos me inculcaron de chibolo a no creer en Alan Damián, bajo ninguna circunstancia y bajo ningún ofrecimiento ni promesa. Me dijo que haga proselitismo en contra de Patadita, que antes que nos capen a que gobierne Galán García. Pues por eso voté por Choledo, porque en primera vuelta había votado en blanco irresponsablemente (voto rebelde de adolescente)creyendo que entre el cholo o Lourdes igual daba, pero cuando asomó Alan "saltequetepateo" García, tuve que elegir a Don Celestino.
Era el preferido de mi viejo y mi broder. Durante este último lustro estuvieron contentos con el cholo en el poder, minimizando sus errores o las primeras planas familiares. Es cierto, el cholo hizo poco o nada, estuvo badulaqueando para mí y se gastó la plata en cosas inmensas como Camisea o la Interoceánica, pero yo creo que hay prioridades y en eso se equivocó. Tuvo mala suerte con esos hermanos , sobrinos, hijas, toda la familia parecían delincuentes, todos casi tan déspotas como Popy, para colmo de males le tocó una mujer salida del mismo infierno.
Por lo de su orgía y el no reconocimiento de Zaraí, no quiero decir que esté bien pero quien no ha sido sacavueltero, pendejo,¿cuántos hombres hay en el país que desconocen a sus hijos y cuantos se han metido con putas? no lo disculpo, pero no seamos hipócritas, es un hombre, y es peruano, mas bien un hombre de latinoamerica, donde abunda el machismo y la irresponsabilidad paterna.


Se le vió agarrando unos hielos con la mano y ponerlos en su vaso, se le vió en la misma reunión sirviéndose un poco mas de whisky del vaso de una persona contigua a él. Que cuando se acerca a la plebe e intenta darles la mano es un desastre, un caos y se le ve sacando la mano ráidamente cual estrella pop. Un caso sin diplomacia, sin duda, pero no un mal hombre, talvez una bestia inculta, pero es el presidente saliente.
Esto no quiso ser una apología de Toledo ni una defensa, pero sí un reconocimiento a uno más de nuestros presidentes que al compararlos con los anteriores no queda tan mal, a mi parecer, talvez tan mediocre y pelele como Belaúnde.

miércoles, marzo 15, 2006

La masonería


Mi viejo ess masón. Tiene muchos "hermanos" masones en Ica y varios aquí en Lima. De niño me inculcó a decirles tíos a todos sus "hermanos" y nunca me pregunté porqué pero tenía como 50 tíos viniendo a la casa cada fin de semana.
Ayer por la tarde fueron a verlo a mi viejo a su trabajo dos masones, fueron a visitarlo y coincidimos con mi hermano que le habíamos caído al viejo para almorzar juntos. Uno de ellos había sido Venerable Maestro y tanto mi viejo como el otro masón tenían un rango llamado Gran Maestro, el cual es inferior al Venerable Maestro.
Se han tejido muchos mitos en torno a la masonería. Desde que son sectas satánicas, hasta que sacrifican niños, pasando por que son gente poderosa, mafiosos. Al parecer, estos rumores se deben a sus simbolismos, secretos, y toques. Muchos secretos propios de la Logia Masónica, que solo ellos interpretan y no se les puede confiar a otra persona que no sea masón, aunque fuera hijo, madre o esposa. Según he visto hasta ahora, no permiten mujeres. Y hasta donde conozco no he visto gente de piel oscura. Ésto de que son racistas o sexistas, también es otro mito, si alguien sabe de ésto, aclarelo por favor. No se paga para entrar, ni hay pruebas clasificatorias para ser masón. Un masón tiene que invitarte a formar parte de esta hermandad. No cualquier persona puede ser invitada, sino que son evaluados constantemente personalmente, familarmente, si son exitosos, si son correctos, cuestión de valores, para abreviar.
Lo jodido del asunto es que hay una cosa que a mí me parece impresionante, el hecho de que haya varios rangos, desde aprendiz hasta Venerable Maestro, y cada rango tiene una palabra secreta. Es una cuestión de reconocimiento, o presentación para cada ceremonia en el templo. He estado buscando en internet los secretos de los masones, y he encontrado mucha información. Lo que andaba buscando son testimonios caletas, masones traidores, disidentes, o gente que se hartó, talvez algún masón infiltrado. Ya que hay millones de masones alrededor del mundo, y es impresionante que ni un solo masón traidor haya publicado la palabra secreta. He visto en internet como se estrechan la mano para reconocerse, y como se paran, cuáles son algunos secretos y floros pero nada de la bendita palabra.
Ayer les preguntaba entre piscos, el porqué ni los desertores de la logia cuentan la palabra, y muy resueltos me respondieron que era tan importante como Dios, como nuestra vida, como nuestra madre, que los masones podían hasta contar los ritos y ceremonias pero nunca la palabra, que ésta era inmaculada. En un momento mi viejo ya muy borracho (había suspendido la chamba de toda la tarde) me comentaba algunas cosas de la masonería y yo preguntaba con curiosidad mientras los otros dos masones conversaban siempre mirándonos aver si se le escapaba algo al viejo entre sus tragos o si yo hacía una pregunta muy impertinente. Sus miradas fijas con el rabillo del ojo, entre sonrisas delataban intriga, nerviosismo. Soy consciente que mi viejo no me la diría ni en el estertor de su vida. Es una persona decente y un masón ejemplar. Pero ´"mis tíos" andaban preocupados. Que importantte han de ser estas palabritas. ¿Alguien las sabe por ahí?

sábado, marzo 11, 2006

El paria


Era un departamento frío y humedecido por la lluvia y alegrado por objetos de valor que formaban un espacio etéreo y muerto. Colores claros, luces indirectas, sólo el vestido de Olga, negro y la chompa roja de Tomás hacían contraste con el todo. Ambos contemporáneos, bordeando los 30 años. Ella una mujer de formas finas, delgada, casi calavérica, llevaba una vida de secretaria y le gustaba respirar el aire húmedo bajo la lluvia. Él, un tipo grueso, rubio y algo descuidado empeoraba socialmente cada vez más.
- Ábre el sobre, no dudes y lee lo que dice - dijo Tomás.
Ella abrió el sobre y leía para sus adentros, cuando él se levanto del sillón y le arrebató el papel bruscamente.
- "Agradecemos su preferencia, pero no es el tipo de narrativa que andamos buscando, sin duda encontrará una editorial que busque lo que..." Mierda, no aceptaron mi libro. - Dijo con calma sorprendente Tomás.
- No puedes pasarte el día encerrado escribiendo, tienes que hacer otras cosas, que hiciste hoy?
- Me serví frejoles para el almuerzo, dí vueltas por el departamento mirando el parquet, miré por la ventana, te esperé.
- Porqué me esperaste? - cuestionó Olga - Siempre es mas difícil cuando se espera.
- Quién te trajo a casa?
- Viola, estuve con ella. Me trajo su novio.
- No es cierto - Refutó él- Llamó media hora después que te fuiste, te manda saludos.
- No caeré en tus cuentos, siempre haces lo mismo. Estoy cansada, es tarde, vamos a la cama Tomás.
- Dime quién te trajo.
Se sentaron cerca, ella le acariciaba la espalda y jugaba con su pelo ahora sucio, mezclado con sudor nervioso, celoso. Los ojos de Olga despiertos como los de un lagarto y la mirada taciturna y apagada de él eran un blanco y negro.
- Ésto no es vida. Nadie nos visita, ni visitamos a nadie, no tenemos muchos amigos y los pocos que quedan están alejándose más. Si viene alguien a vernos te escondes en tu cuarto y si sales estas sentado como una momia sin decir nada. Nos conocemos desde el colegio y lo único que haces siempre es quedarte dentro, no se vive de esa manera, ya no quieres ni ir a comprar la comida.
- Quién te trajo?- La miró con rabia escondida, inseguro de sí mismo.
- Me trajo Paté, me fuí al cine con él, estuvimos dando vueltas con su auto, conversando, él me trajo.
- Porqué te tardaste en su auto?
- Conversamos un momento- Olga se levanta de su asiento y va a mirar la lluvia a través de la ventana - Ahora estás contento?
- Es verdad?- Tomás sudaba sin perder la calma, la amaba.
- Claro que no. Sólo bromeo, ya te dije que estuve con Viola y me trajo su novio.
- Siempre mientes, lo sé. Te reconozco cuando mientes, no tienes que vivir más conmigo si no lo quieres. Vete a ser libre, yo cuidaré de nuestra hija.
- En serio?- Preguntó ella, insegura de la actitud- Entonces me voy.
Olga tomó un par de chompas y ropa interior de un cajón, los puso en una mochila y se acercó a la puerta, volteó y lo miró. Él tirado en la cama, indefenso, la duda que lo consumía se reflejaba en su respiración agitada. Ella salió, tirando la puerta y él pensó en ella. Al cabo de una hora, ella regresa con una maleta mas grande y vacía. El pregunta:
- Que estás haciendo?
- Lo que ves, empacando unas cosas mas. Me voy para siempre.
- No es verdad, no lo hagas. Estamos casados, nos conocemos desde siempre- Pidió él con mirada temblorosa, agónica, el estertor de su vida olía a crudo.
- He llamado a Paté, le he dicho que me lleve a su casa, está en el pasillo- dijo ella, mientras ordenaba unos trapos en la valija- Ven a verlo, conócele.
- Es mentira, yo te amo. No puedes dejarme así, siempre viviríamos juntos.- Dijo él mientras la seguía a la puerta. Ella, resuelta abrió la puerta y le llamó:
-Paté! Ven, te presento a Tomás, es mi esposo, mi pesadilla. Huiremos de él.
Paté se acercó y se paró en la puerta, con ánimo cansado y despreocupado. Tomás atinó a mirarle nerviosamente, incrédulo de la situación y siguió implorando.
- No te vayas Olga, todo es un malentendido, hablemos.
- Todo esta dicho. Me voy con Paté a vivir lejos de tí. No te aguanto, entiendes? - Lo encaró con ferocidad- No soy feliz aquí, eres un escritor de mierda. Sí! míralo Paté, pasé viviendo 6 años con Tomás, no sale nunca a la calle, a mí me parece que le tiene miedo a la gente. Le tiene miedo a todo. Sólo quiere estar adentro del departamento y escribir, que ahora todos sabemos que no debe escribir tan bien ya que hoy otra editora lo rechazó, y es la novena vez que sucede. No quiere hacer otra cosa y es un escritor mediocre.
Tomás dudó en responder, y la vergüenza lo cegó, les dió la espalda y se apoyó en el cochecito de la bebé. Miraba a ambos lados desesperado, ametrallado por palabras atroces, descorazonadoras, lastimeras. Y ella arremetió nuevamente:
- Voltea cobarde, da la cara, mira a Paté, es un hombre de verdad. Sí! Si hicimos el amor muchas veces si es lo que te interesa. Es un hombre con pasión. Y también entérate que lo hicimos hoy en su auto cuando me trajo a casa. Da la cara,te digo!!
Tomás seguía petrificado, cerraba los ojos con furia, y fruncía los labios de impotencia, su carácter pusilánime le vencía. Paté seguía mirando la escena y Olga sin dar marcha atrás con el ataque cogió a Tomás de un hombro y le volteó con fuerza. Tomás miró a Paté, y éste a su vez le miró con calma, como si no pasara nada, tenía lástima por él. Ella arremetió:
- No le tengas miedo, míralo a la cara, él me va a sacar de aquí, me hará feliz de verdad. Nos llevaremos a Camila, también, él sera su nuevo padre. No quiero verte jamás. Mañana vendré por las cosas que falta llevarme.
Tomás herido hasta no poder mas, atinó a caminar hasta la puerta de su habitación, antes de cerrar la puerta, preguntó con resignación devastada:
- A qué hora vendrás por tus cosas, mañana?
- Vendré con Paté en su camioneta por la mañana, estoy segura que estarás aquí, escribiendo páginas inservibles.
Tomás cerró la puerta suavemente. Olga y Paté se miraron, sonrieron, se abrazaron acariciándose la espalda.
- Te amo, Paté. Nos largaremos de este lugar y de este poco hombre con sus escritos. Seremos felices y nos cuidaremos siempre, no volveremos a ver más a Tomás.
- Seremos felices, es cierto. Coge tu valija y vámonos que es tarde, mañana vendremos por el resto.
-Claro, vámonos de aquí.- Dijo ella, con mirada perdida, casi vacía, como mirada de animal muerto, mientras cogía unas fotos de un cajón y las miraba una a una lentamente, casi hipnotizada.- mañana será un día nuevo.
- No es momento de ver fotos, sólo coge lo imprescindible para hoy y mañana.
Ella, respondió afirmativamente <> mientras tocaba un adorno de bronce y lo observaba con admiración, ahora dudaba llena de melancolía:
- Es extraño Paté. No compramos muchas cosas durante estos años, sin embargo lo poco que teníamos me retiene aquí.
- De que hablas? Estas cansada.
- Claro, amor. Vámonos, enseguida. - Observaba una pintura de un viejo con una botella de cerveza- Estas cosas son nuestras. Me retienen. Después de todo Tomás nunca fué malo conmigo. Él siempre se preocupó por mí. Siempre fué bueno... siempre fué bueno conmigo.
- A qué viene todo ésto? Te vienes conmigo o no? Es tarde.
- Claro, te amo Paté. Quiero irme contigo, te amo, no sé si esté preparada sin embargo para abandonar todo esto. Tomás nunca me hizo daño, siempre me amo. Y yo no sé si le amo. No lo odio, él siempre me quiso.
- Es bueno saber antes de irnos que no estás segura de tu amor ni por mí ni por Tomás. Será mejor que no nos veamos nunca más, Olga.- Dijo Paté con despecho, dió unos pasos y se fué, ante los gritos de ella:
- Paté!! No te vayas!....- Esperó inútilmente una respuesta- Regresa!!
La niña comenzó a llorar, despertada por los alaridos de la madre desde su cochecito. Olga atinó a arrullarla, la cargó, la miró y la abrazó, eran las 3 de la madrugada, y no habían mas ruidos que el llanto de Camila y las gotas de lluvia estrellándose en el asfalto de la calle.
Ella pensó en Tomás, mientras contemplaba muda a Camila. <> pensó. Dejó a la niña en su cochecito y caminó lentamente a la habitación de ambos, a donde se había retirado Tomás. Abrió la puerta, y entró lentamente. La ventana abierta dejaba entrar silbidos de la ventisca y lluvia triste. Se acercó a la ventana, miró el horizonte ahora negro por la noche, su mirada buscaba a Tomás, y cuando la bajó vió el cuerpo ahora inerte de Tomás que yacía sobre el asfalto, y a su lado mirándole contrariado estaba parado Paté, quien levantó la mirada y vió horrorizada, con la boca abierta y los ojos húmedos de miedo, a Olga.

miércoles, marzo 08, 2006

Depresión y Sangre


La depresión no es un instante triste, es una sombra. Si la tienes contigo, la llevarás hasta la muerte. A mí me viene a visitar mas de una vez a la semana y no me deja trabajar. Me hace débil, me pudre, me consume como los celos consumen al amante. La depresión se ha llevado los mejores años de mi juventud, mi adolescencia. La maldigo, ante el cielo e infierno, sin miedo a represalias mas sangrientas.
Puede que uno invente demonios, puede que crea en dioses o en mitos. Creer en el monstruo de la depresión es igual. No es mi Dios, ni el Diablo, es el arcángel, y está inmerso en mi cabeza, regodeándose en sus actos.
Que pasó con esos años felices de niño donde no importaba mas que jugar partido y jugar a las escondidas con las niñas para chapartelas en los escondites? Donde quedaron esas carcajadas limpias de alcohol, con sabor a primavera y a sol blanco? Se fueron al carajo.
En las cúspides mas extremas que viví con este monstruo, solía autoflagelarme, me daba pacer cortarme, ver la sangre brotar de mi piel, tan roja como los labios de la srta. Monroe. ver mi piel partida en dos como si cortara una pizza. Lastimaba mi pecho con bisturís, mis fieles compañeros, leales hasta siempre como lo fué Patrick Bateman con el agobio. Mi negra siempre me mandaba a la mierda, no quería ver mas cortes en mí. Amenazaba con terminarlo todo. Escondía mis desgracias como el jorobado de Notre Damme. Y las nuevas desgracias las procuraba hacer en lugares recónditos ya que la negra me revisaba como prisionero de OZ.
En la película LA SECRETARIA, la chica que se cortaba las piernas cada vez que se sentía triste o atormentada fué cuestionada por su jefe, el que explicó que ella se cortaba porque tenía dolores atroces en su interior y que al cortarse la piel, exteriorizaba sus dolores, y así los dejaba salir, y se sentía en paz. Al ver las cicatrices solo eran recuerdos, nada de sufrimiento. Sin dolor.
Nunca pensaría en cortarme la aorta o las muñecas, no sé que es, si un castigo, si es que me culpo de los problemas, o que me libero brotando sangre envenenada de lágrimas.

martes, marzo 07, 2006

Deporte rey, el incomprendido



El fútbol es el deporte rey por la cantidad de gente que lo prefiere a nivel mundial. Desde los países mas pobres hasta los mas ricos, desde los mas fríos hasta los mas cálidos, no distingue razas, ni tamaños, ni clases sociales, es el deporte mas globalizado, mas cosmopolita, el que más pasiones despierta y el que mas dinero mueve alrededor del mundo.
No les pasa que cuando están viendo un partido del club querido, la mujer dice "para mí el fútbol no es más que un montón de hombres corriendo y pateando una pelota" A veces da gracia pero cuando es continuo uno puede perder la paciencia. O cuando estás viendo un partido de futbol italiano o argentino, o la final de la Copa África, y alguien te pregunta:

- Que ves?
- River contra Estudiantes.
- Y eso que te importa? Acaso eres argentino?

El fútbol no es solo ver a la U, y a la Selección Peruana, la pasión futbolística es casi indescriptible, la gente mata por fútbol (ver. Andrés Escobar) las hinchadas lloran, mandan a la mierda todo, se abandonan por fútbol, hay apuestas millonarias por internet y por Ganagol. La gente se muere de infarto por un penal tapado por Goyco o por un autogol del Cuto. A veces las chicas piensan que el fútbol es como una telenovela o como ver Habacilar. Nooo! Ya vieron cuántos programas futbolísticos hay? Trisano, Beingolea, Micky(alguien lo ve?), Somocurzio. Canales enteros como ESPN, o FOX Sports, CMD, donde los de´más deportes son casi relleno.
Y a uno no le basta ver el partido en la cancha, llegas a la casa y quieres verlo en el noticiero, y el domingo verlo comentado por tigrillo y la Pepa, y luego mas tarde ver como discute Titín y el Diamante, al final ver a los pelados del 4 con su repetición computarizada.
No es solo ver el partido y chau, hay que escuchar que dice el técnico de la derrota, que dice chiquito de la goleada a los pavos, y que le responden los celestes. Se crea una novela, un cuento sin final, se tejen historias de futbolistas y bailarinas, que juega que no juega, que la lesión, el público se preocupa.
En los almuerzos, en los bares, en las chupetas, siempre presente la conversa de fútbol.
Ya basta de "Unos patas pateando una pelota". Ésto es fútbol. Pasión de multitudes.
Los comentaristas también se computan las estrellas:
- Traslada la gordita, decía un cerdo en goles en acción.
- Ese zambo que transmite la Bundesliga "Ahi la lleva bastían Chuchansteiger" como le encanta ese apellido.
- La infaltable "Ahí donde queman las ideas" "Acéptalo Butrón, Sangoy fue más" de mi compadre Toño.
- Y el clásico " Gooooll!!! Suker Suker .... SuuuUUUUUUuuKer!!"
Hoy le gana la Crema a Velez en el Monumental, chupamos antes del partido para zasonarnos, durante el partido para disfrutar bien el partido, y chupamos si ganamos para celebrar o chupamos si perdemos para matar las penas.
Como dijo Calamaro: Brindo por la Victoria, por el empate y por el fracaso.

jueves, marzo 02, 2006

Lorenzo de Szyslo



El hijo muerto del pintor peruano Fernando de Szyslo en una conversación entre ambos, en 1985:

-Papá, tu crees que llegues al 2000?
-Bueno Loren, en el 2000 yo tendré 75 años.
-Entonces deja de fumar, pues.

-Epílogo:
Fernando de Szyslo:
Dejé de fumar entonces y ahora estamos en el 2006.

Sacado de La Ventana I.

Un regalito para los de Alianza


A ver si les gusta a los de Alianza esta imagen, todo con buena onda.